Me contó que

1.
(esto es lo que pudo haber pasado)

Su tío consiguió un trabajo en el Palacio Salvo. Un día, en la media hora de descanso bajó hasta la rambla, Cuando volvió a doblar por la plaza independencia y levantó la vista, el Palacio Salvo ya no estaba. Se acercó sin comprender. Miró; el terreno que ocupaba todo el edificio estaba vacío excepto por un cajón con frutillas que se encontraba en el suelo. Los transeúntes pasaban constantemente por las calles y parecían respetar los límites de lo que hasta hace un rato era el edificio. Nadie miraba con extrañeza. Le preguntó a varias personas por el Palacio Salvo y todas señalaron con el dedo índice en dirección al cajón de frutillas. Volvió sobre sus pasos. Examinando más de cerca el cajón pudo encontrar un papel doblado sobre las frutillas. Lo tomó entre sus manos y enseguida lo impactó la desprolijidad con la que había sido recortado; no sólo eso, también se fijó -aun sin tratar de entender lo que decía- en que las letras no respetaban para nada los límites de los renglones. Leyó: "NADA DE DRAMATIZAR. YO VOY A SER JUSTO LO QUE YO QUIERA." 

2.
Su padre era un tipo inteligente pero nunca aprendió a lidiar con las confesiones ajenas. Un día él se le acercó y le dijo que estaba deprimido. Mente en blanco, qué hacer. Miles de palabras girando en una ruleta. Los segundos pasan. Su hijo espera algo pero no lo mira porque todo es demasiado incómodo. Algo tiene que aparecer, algo, algo. Su padre sí lo mira, en tiempo real sólo pasaron unos cuatro segundos. Con seguridad e indiferencia le dice: "No hay dolor más atroz que ser feliz".
Su hijo escucha a Zitarrosa cada tanto, el consejo no lo ayuda y se sigue deprimiendo aunque los años hayan pasado. 

3.
Sobre su escritorio está la botella de Fanta sabor uva y dentro de ella siempre hay agua que lleva siglos y siglos siendo agua y estando ahí, aunque antes tuvo que haber formado parte de la playa del Chuy y haber mojado la piel quemada de un brasilero fugitivo que un par de horas más tarde iría a la principal avenida para comprar galletitas baratas y otras porquerías. 

4.
En el año 2045 todos los pancheros del mundo van a ser androides pelados, van a saber ruso y estarán trabajando a la orden de la nueva unión soviética. Está escrito en un libro sagrado. 

5.
Escucha un ruido en el fondo y enseguida apronta la cámara para ir a ver. La belleza muchas veces se presenta a través de las formas más crueles, piensa. Saca la foto. Tiene algo para editar. No piensa.

6.
Piensa en matarse y toma la decisión de morir electrocutado. Es una persona pragmática y se abandona otra vez a la vida al pensar en la mugre que dejaría con su cuerpo y todo el tiempo que su madre va a tardar en encontrarlo. Hoy no. Otra vez será.

7.
(esto es lo que yo creo)

Simón duerme. En sus sueños siempre es un veterinario que salva cachorros.  

Corriente

insistiendo en los matices 
de todo lo que arda 
podré llegar al cielo
antes de lo esperado

una vez allí 
en lugar de un dios
encontraré un hueco
a través del cual
sentiré
no sin vértigo 
la velocidad 
del tiempo

caminar en círculos

caminar en círculos 

un brazo pálido

en el bosque quieto.

repetición fatídica

desde cierto punto

que no se expande:

olor fétido. 

sangre derramada

sobre hojas secas

volveremos siempre

a visitarte. 

Justo en el medio

Ya que siempre estamos
como al borde de algo 
vos agachás la cabeza 
y la fina línea que separa
un suceso de otro 
entra por tu nariz. 

Me aburro 
dijiste
hace calor
y no hay nada que hacer
también dijiste 
siempre decís cosas 
pero a medias 
porque realmente no importan
y la oscuridad que sale de tu boca
no la aguanta nadie.
Te ahogaste 
vomitaste contra un árbol
moriste diez veces 
no te acordás 
tan estático
se te pega la espalda al sillón
justo en el medio 
de tu habitación blanca
sos una sombra babeante
dejando estela de mugre
pero tranquilo
la sombra que sos no te persigue 
y tu flacura se consume
tranquilo
pronto vas a desaparecer. 

I think it's gonna rain when i die

Si la lluvia frenara
sería capaz 
de separar mis ideas 
podría escucharme, tal vez. 
Saldría al patio y recogería
una gota y la gota examinada 
constituiría el universo 
y el universo sería hermético 
ya no dependería de otros 
que tampoco existirían 
porque sólo recogería una gota. 
Pero mi casa está en el medio 
de un lugar muy húmedo
así que llueve
obstinadamente.

La lluvia es agua
corriendo por mi cerebro 
que flota en el agua 
rodeado de palabras.

La lluvia es ruido 
detrás de mi ventana 
y yo soy un cerebro 
en silencio 
confundido. 

Creo

La verdad es 
un cuarto
lleno de muebles viejos
quietos
tapados por sábanas 
que flamean.

Devenir

                                                             "I am the son and heir
                                                             of nothing in particular"
                                                           
                                                              -The Smiths

                                                               
Todo lo que soy es devenir

es decir

me fui amontonando

en caída lenta. 

Ahora un viento

podría moverme 

fuera 
de mi carne circular
fuera
de mi exilio sensitivo.

Siempre soy espera
un punto muerto
nada más.

No hay prisa

no hay mares que conduzcan

hacia tierras nuevas

ni barcos que los transiten.
No hay, tampoco
un momento capaz
de contener al tiempo.

Devenir es 

todo lo que es

y lo que no

descansa
en el lugar

donde vuelven 

las treguas 

como yo

los muertos

como yo. 

Amén de eso.

Aunque seguido camino por los campos de Irlanda

abro los sentidos al verde

desnudo verde

y cierta calma envuelve mis pasos;

aunque se extiende el color

más allá de lo que vemos

y de lo que podríamos ver

haciendo espacio en nuestra mente estrecha

a ver si cabe algún otro infinito;

aunque todo fue concebido para la quietud

estructura pensante

dedicada a sí misma

hermetismo natural;

aunque el desprecio apenas se contenga

el cinismo se mezcle con el pan

y el perdón se tenga que dar después;

aun así

ocurre

a veces 

que un pueblo aledaño es saqueado

una iglesia arde

un niño pinta la escena desde su sitio privilegiado

en el óleo se dice que

un cura yace muerto y a centímetros masa encefálica

llenando la arena de pecados reprimidos

esperando la absolución

de un Dios ausente

frente al clero y frente al mar. 

Buscando algo que funcione como un refugio

lengua que roza lo perpetuo
uno dos tres cuatro siglos
saliva colgada del tiempo
su viscosa manera de decir
que no es mía la piel erizada
que no puedo saber de quién es

subterfugio de palabras
hago del tiempo algo denso
te reservo un lugar
para nombrar
tu nombre y también
para nombrarte

los segundos
cayéndose
no permiten formar
la estabilidad de
un momento y
en otro lado
lo tendré que buscar 


con mis manos formo una cueva
y en ella te acuno. 

Entonces Dios es siete

cuando este mundo 

por fin colapse

sonarán siete trompetas

hablará la ira de Dios desde el número siete

porque se repartieron blasfemias

porque su templo fue invadido

porque su nombre se citó mal

porque hubieron y habrán muchos once de septiembre

porque dejamos morir al otro 

porque nuestro ombligo crece y crece

porque no tenemos memoria

porque aniquilamos la inocencia en una selva o en una avenida

porque contribuimos al crecimiento de torres gigantes 

porque contribuimos a que en el piso 33 alguien haga planes

porque nuestras mitosis no suman 

porque nuestro calor se agota

entonces nos quedamos sin alma

y a ver si esta vez soportamos

perder el juicio. 

Dicen muerte

Decrepitud cromática

envuelve mis pasos

me cruzo a un milico cada media cuadra

nada me brinda seguridad

me dan vértigo
las banderas de colores.
Carezco de rumbo

si las casas se venden 

empiezan a trepar

insidiosos 

edificios nuevos

la arquitectura mía 

duele

caen pedazos.

No deja de ser otoño en estas calles

y en el barrio cordón

las persianas dicen muerte. 

Pared onírica

Pared onírica
demasiado real para ser un sueño. 

Aunque recuerdes el tacto áspero
o la decrepitud de la pintura, 
el día siguiente amanecerá carente 
de claridades, de motivos
lo innombrable será ley
tu aliento muerto lo sabrá.

Torciste a la derecha
te atragantaba la boca oscura de la otra cuadra
que emanaba antorchas entre multitudes lejanas
de caras sin importancia. 
Un refugio, una casa
arquetipo venido a menos dentro de una realidad virtual
y las ventanas tapadas con pintura
siempre tan introvertido vos. 
Hundirse contra el suelo y la pared
reposar en calma y percibir algo que succiona.
Te están queriendo atrapar 
estás siendo tragado por salivas monstruosas de portland fresco
para llevarte abajo, más abajo de todo.  

Es un lugar detrás del lugar
las cosas se pierden, no son cosas
sólo hay formas primarias.
Ahí es donde aparecen nexos
que te comunican 
con los otros

Por suerte uno siempre puede dar una patada y entrar
en una casa abandonada
y encontrar 
un portal para volver. 

Y mis huesos son reales

Nuevas
aun tibias
facetas del dolor
implantándose
marcando el jadeante ritmo
de mis huesos al vibrar
montados
en andas
de un interdepartamental.

Oculto más allá

garganta
encierro
tumba

seca respiración.

Solo con mis noches de tedio 

el ambiente se torna húmedo

mis huesos contra él

no se secan.

Dictamino 

el tiempo que me queda
es poco y no
alcanza
siquiera 
para evitar el crujir
de mis huesos al abrir
la carne
cuando el coche
de golpe frena. 

Carnaval

Estentóreos sonidos de flautas y tambores 

ahogan el llanto prematuro
entre padres resignados

contemplando la purificación.

Consumando el culto

podrás vivir en paz

con la imagen de tu primogénito envuelto en llamas

devorado por un ser antropomorfo que ríe satisfecho.

Panza llena del dios profano

corazón oscuro que deriva en materia

y con el paso del tiempo

metamorfosis de la misma deidad

búhos por todas partes. 

No hay coartada

Cinco tiros de corrido

dos más luego de una pausa.

Sonaron huecos, ajenos

como si alguien estuviera experimentando
lo que se siente disparar por primera vez.

Quedó el recuerdo de la mano estirada

demasiado firme

a diferencia del cuerpo tembloroso 

yuxtaposición de espasmos sobre el suelo húmedo

mitad calle, mitad cordón

pasto mal cortado, mierda de perro a centímetros

barrio tranquilo

gente trabajadora.

Uno cambió de posición en la cama y volvió a dormir

otro, caminando 
estaba a dos cuadras de la sangre que ya se había secado al rededor del cuerpo

y aun otro, roedor él, trazaba movimientos circulares

aprovechando el momento de recreo para los débiles

cuando los cadáveres están tranquilos
y ya no hay acción posible

sólo pensar. 

Una sirena
otra sirena
la justicia y su luz azul
me quema los ojos, la boca, todo
estoy de frente a la verdad. 
Una sirena
parpadea en la esquina
mi pequeño rincón en el mundo 
donde todo cobra sentido para mí.
Una sirena
las casas se iluminan por turnos
no me puedo mover
estoy mirando la sangre teñida de azul
y todo tiene un aire a decoración teatral.
Acepto que
no me voy a mover
comprendo que
no tendría sentido.
Uniformados y preocupación barrial
no pienso decir nada a mi favor
alguien se tiene que hacer cargo
ya no importa la coherencia irrefutable de mi coartada
me doy de frente contra los encuentros 
pongo el pecho
que venga la circunstancia a escupirme un gargajo rancio en la cara
lo espero con los ojos abiertos
parado en esta esquina
a metros de mi casa 
donde no podré volver
porque hoy me toca ser un asesino. 

  

Lluvias

Día de
lluvia 
de noche 
llueve y la
gente
llora. 
Triste
por la
lluvia 
que moja
a un perro 
que 
ladra y se 
enferma.
Crisis inmediata
no hay  
ropa que
ponerse
yacen en la cuerda
las prendas. 
Cerca de 
mi casa
un niño
muere en 
la calle
solo.
Típica ciudad
de lluvia 
es 
Las Piedras. 

Dulce (de) verano

ramificaciones hacia mi ventana
el árbol ríe 
crece hacia el verano
crece en el verano
a mí me duele esa pubertad cíclica
no aguanto la soberbia de lo que se pone cada vez mejor
nada puedo hacer entre tanta pared
compremos pan para saborear junto a sus hormonas verdes
nada puedo hacer situado frente a un rectángulo vacío
donde alternan abismos 
insectos hurgadores oportunistas
que me empujan
proyectan hacia afuera. 

 

calle con arboles

Quiero viajar hacia el pasado
ser alguien famoso
no importa quién
solo para que varios años después, en los sesenta 
entre drogas, psicodelia y vestimenta de colores
me incluyan en la portada del Sgt Peppers.
Quiero viajar hacia el pasado
que me piense Becquer
ser tan interesante para que base en mí uno de sus personajes
alguno de esos que andaban en los bosques de noche
persiguiendo utopías y lunas.
Muchos años después me retomará Robert Smith 
con mi voz llamaré su nombre 
entre los árboles, en la oscuridad 
pero será demasiado tarde. 
Quiero viajar en el tiempo
y también en los ochenta ser Luca Prodan 
mirar con asco a la burguesía y a los futuros centros comerciales 
que desplazan antros de otras épocas.
Siguiendo la sencillez y la línea temporal
en los noventa deseo ser Arnold
mirar el cielo a través de la claraboya de mi cuarto 
pensar en la amistad, el amor, los valores.
Sin ser consciente de ella 
que me consuma la estética del barrio
la oscuridad de sus calles 
jazz sofisticado de fondo.
Agrego a esto un café con leche que siempre viene bien
mientras acaricio un gato que puede ser cualquiera de los tres que viven conmigo
y me transformo en mí mismo pero ahora
un montón de años después 
con nostalgia por las épocas en que no viví. 

No comas la nieve amarilla y negra.

De repente las canciones de la Vela ya no generaban nada y Gilda murió hace como veinte años; el material empezó a escasear y las inquietudes líricas y melódicas de la hinchada fueron modificándose, evolucionando al mismo tiempo que los periodistas pedían cambio de técnico y nuevas formas de encarar un partido. Un día entre faso, vino y porquería, alguien preguntó si lo de oro y carbón era una metáfora de algo, primera vez que sonaba dicha palabra en el ambiente. Poco tiempo después Peñarol seguía sin ganar y se llegó a la conclusión de que había que meter mano en el antiguo repertorio, traer a la actualidad viejas canciones de la época del quinquenio y darles un aire nuevo, probar que los anacronismos existen en todas partes, incluso en el fútbol uruguayo. Surgió una versión con claras influencias post-punk del clásico "El manya ganó dos quinquenios, la libertadores también...". Para darle ese toque oscuro y siniestro se reclutó a Pedro Dalton, quien inculcó en los jóvenes el gusto por Tom Waits y Nick Cave, les habló de la primera vez que vio tocar a Los Estómagos, les indicó qué clase de sustancias te dejan la voz más ronca y por último hizo algunas modificaciones en las letras del cancionero aurinegro, siendo un ejemplo de esto: "Ganar copa/mete centro en la sien/bolso puto ya no estás/tu isla gallinero se hundió." De todos modos esto fue sólo el principio. 
En el año 2023 se votó un plebiscito para cambiar el nombre de las tribunas del Campeón del siglo y, por qué no, se abrió la posibilidad de cambiar también el nombre del estadio. Hubo lío con los Damiani, mandaron a matar a un par de personas, Juan Pedro se interesó en cuestiones espirituales, trató de invocar a su padre -el viejo Damiani- a través de la ouija; José Pedro no andaba con mucho tiempo, le dio un par de instrucciones institucionales, que no se dejara pisotear por los de la AUF y desapareció enseguida. El plebiscito tuvo bastante éxito y se cambiaron los nombres de tres de las cuatro tribunas: la Henderson pasó a llamarse Kafka; la Cataldi, Bob Dylan; y por último, la Guelfi pasó a llamarse Felisberto Hernández. Antes de eso ocurrieron algunas cosas, claro. En la barra Amsterdam hubo divisiones, luchas internas, y en ese momento fue que cierto intelectual, ex redactor de La Diaria, tomó las riendas de la hinchada, decidiendo dar un paso más allá. Un día llegó al palacio, sacó un pendrive, lo enchufó y puso un tema rarísimo que nadie conocía y que duró como diez minutos. Una vez terminada la canción, pasó a explicar algunos conceptos como armonía, melodía, estructura, compases, etcétera. Costó, pero un par de campeonatos después el carbonero volvió a la gloria con un diseño de camiseta minimalista, auspiciado por un centro cultural autónomo, jugando a los pases mientras en la tribuna se alternaban bandas de rock progresivo de lo más refinadas para alentar con largos pasajes instrumentales y un par de frases criticando la sociedad de consumo y los equipos que juegan al pelotazo limpio. 

Suerte de erotismo.

Se está generando un contraste;
es lo suave de tu piel cuando entra en contacto con mis ideas.
Suelo pensar en mí mismo por mucho rato
me vuelvo áspero y difícil de sobrellevar.
Si te raspo no es brutalidad, es terreno no conocido
infinidad de posibilidades
abertura de portales
parques a oscuras.
Respirás y siento el acceso restringido
zonas completamente delimitadas que hasta me da ganas de respetar.

Te propongo un eufemismo:
mirémonos de cerca dejando el aire pasar por los huecos que quedan.
Se van armando de valor los músculos, 
presiento algunos minutos de espera 
antes de que arribe con sutileza 
la simbiosis animal
preludio de gemidos
¿cómo explicarlo con una palabra? 
manantial. 

Salado mi sudor 
sobre tu cuerpo cayendo,
tu boca también es sal. 
Existe un espacio para que conozcas el ritmo.
La melodía se hace sola
a medida que funcionan los artilugios
siendo vos el área adyacente 
de tu entrepierna cálida,
mi cuerpo sólo sobras, cansancio sin pasado
promesa desvanecida entre fluidos y balbuceos. 
El resultado es incierto,
queda a libre interpretación. 

Separada, yo.

Disociame la mente

despacio

capa por capa.

Cortando con delicadeza las uniones

viendo crecer la fruta casi madura en la que me convierto.

Fijate, ya estoy lista para que la maldad me muerda el cuello

me llene de saliva rancia

y delirios.

Quiero ser una estrella pop

quiero, también, salir de todo esto

que me crean y ser yo

Porque más allá de las dudas estoy yo

drogadicta

flaca

pinchada con palitos y con cables

una pequeña máquina de huesos funcionando.

Pero en el fondo estoy yo

la estrella pop

la rubia, yo. 

 Así que buscaré

en la nunca, en la frente

el chip de escape

el suicidio. 

Así que reiré de inercia 

diré presente cada vez que las bestias llamen

mutando sus cuerpos, excitadas. 

Seré yo el centro de la magia

azotada por criaturas de lenguas filosas y flexibles.

En mis manos sostendré la revista top

la del mes pasado

y entre dientes escupiré sangre
que caerá sobre mi fotografía de silueta bien marcada 

donde un gesto sugerente de la mano lo dirá todo. 

En la tierra están mis pies

un contorno delicado 

y en el medio de mi pecho 

un hexagrama han dibujado. 

Ya dividida puedo ser muchas

la madre

la hija

el odio y el amor.

Todas nacen luego de una trompada eléctrica

submarino, sexo, agresión. 

Cuando despierto están desparramadas
piezas de damas

caminando, fumando.

El averno es la suma de mis actos

me pienso tirada en el baño

siendo una estrella pop

vomitando entre manchas y pegotes en la pared

no quiero ser una estrella pop.

Tumor cerebral

Siento decirlo 

tumor cerebral 

pero tú me has dejado

en la playa tirado

odiándolo todo

la cefálea, mi cráneo, el olor a mar. 

Asoman tus aromas extraños

la inminencia de algo que se expande

signos sutiles del dolor que más tarde

sentiré. 

Careces de tacto 

tumor militar

presidente de facto 

chicle olvidado en el banco de un liceo 

te pegaron con desdén 

y ahora te agrandaste.

Los tumores cerebrales desde su concepción suelen ser

benignos o malignos

el mío no;

es víctima de este sistema de males que lo parió

un obrero, un peón. 

Yo lo quiero

me acompaña y damos una vuelta por todos mis ascos

las ideas desperdiciadas

mis recuerdos y sus calles cortadas

que mueren en él. 

A veces, ya tarde, me lo bebo en un vaso 

y es de noche

y está oscuro. 

Un tipo me mira desconfiado

en la jarra, el licuado

entre ambos la falta de palabras

porque no entiende que el tumor es mío

que vuelve siempre cuando estoy cansado

y lo que quiero es olvidar. 

Pasta base en el shopping

Un local del Punta Carretas Shopping quedó vacío; antes vendía camperas y ahora estaba vacío. A los pocos días un grupo de hombres, mujeres, niños y perros ingresó al centro comercial y no demoró en inaugurar un nuevo espacio: una boca de pasta base. Los locales aledaños no opusieron demasiada resistencia, en parte porque atraía posibles clientes a su zona de influencia, y en parte también porque alguno que otro después de una larga jornada laboral pegaba una palanca y se distendía un poco, cosa que nadie veía rara porque de alguna manera hay que soportar la fiebre capitalista juvenil que invade los pasillos del establecimiento día y noche.
Mario, emprendedor independiente de toda la vida, se avivó y pidió permiso a los nuevos dueños del local para que lo dejaran vender pipas artesanales en la puerta, a lo que estos respondieron afirmativamente, siempre y cuando les pasara un porcentaje de lo recaudado, está claro. El consumo de pasta base aumentó de forma sustancial dentro del shopping y rápidamente se expandió hacia otros barrios, creando una nueva moda adolescente, sobre todo en los pertenecientes a familias de dinero, jóvenes que disfrutan de fiestas y otras actividades nocturnas en las zonas más exclusivas de la ciudad.
Una multinacional compró el producto y a su vez se mezcló con una empresa farmacéutica. por lo que la pasta base se comenzó a utilizar para fabricar analgésicos muy variados que se vendían en una farmacia del primer piso en ese mismo shopping. El gobierno también se avivó y comenzó a repartir folletos informativos sobre el consumo responsable de la pasta base y los cuidados que se deben tener para que no te la vendan mezclada con cualquier porquería. 
Estéticamente el local de pasta base también marcó un antes y un después, influenciando a los demás locales con su tendencia hacia lo sucio, lo descuidado, lo podrido. Poco a poco todo se fue pareciendo cada vez más a cualquier asentamiento que uno puede encontrar en el país. En la ciudad se siguieron construyendo shoppings que ya venían con locales de pasta base y con un montón de otros negocios que se encargaban de vender otras cosas que casi nadie necesitaba comprar. Arquitectos de prestigio se pusieron de acuerdo para difundir la idea de que un nuevo estilo comenzaba a predominar las construcciones recientes de la capital, casi monopolizando el espacio urbano, cosa que llevó a Montevideo a confundir sus barrios y sus calles, siendo todo una réplica de lo que los empresarios de la pasta base habían diseñado como negocio y hogar. 
Claro, la historia parece muy inverosímil, es que todo esto era el montaje para la famosa película que Kusturica iba a filmar sobre un presidente que tuvimos, y si se fijan el tipo la pensó bien, porque con todo esto de los asentamientos  le da ese toque de humildad y sencillez que tanto le gusta a los otros países, además que toda la historia empieza en Punta Carretas, universidad involuntaria en la que se forjó el protagonista de la película. Qué capo Kusturica, que venga y grabe todas las películas que quiera. Eso sí, la puerta de la ciudadela y el estadio no me los toca eh, que Uruguay no es la puta de nadie. 

Domingo cruel

Mis jugos gástricos suenan por tu ausencia
soy un miserable, un anticuado
incomunicado estoy.
En el 370 me voy a matar el hambre 
sintiendo la pesadez de la lluvia 
que todavía no llegó
pero me moja. .
Avenida Italia me atraviesa
alejándome de vos
perdida, del otro lado
en medio de la desfavorable circunstancia
que construimos los dos. 
Entre libros usados
frutas
gente
no te veo pasar
no estás. 
Es un domingo de feria como cualquiera
un domingo cruel.   

Incomunicaciones de siempre

Tu esencia

fría

de plástico sos 

no te atravieso 

no puedo

y tu cuerpo

tieso

muerto hace días

en el piso de un cementerio

al que llamo comedor.

Espacio 

el que ocupa 

la silueta que te contenía

mujer impenetrable

dama de hierro.

Afuera llueve

escucho música

no me interrumpas

con tu danza mortuoria 

tu sonrisa a medias

y vos ahí tirada

reclamando cosas

un poco de atención.

Piso caracoles

crujen 

la lluvia no para

tengo que admitir que sos un cadáver

suena un saxo a lo lejos

te miro

queda esta incomunicación. 

Obtén más información sobre la detección de spam de Blogger o informa de un problema.

Mi héroe es 
la gran bestia indie.
Tiene barba rubia y tupida
bien prolija. 
Ayer adolescente inseguro
hoy artista
fotógrafo
fundamentalista de la moda
ilustre miembro de nuestra sociedad. 
Hablando de miembros,
mirá lo que tengo acá para vos:
sí, un evento cultural
al que te invito y te insisto para que vayas,
va a estar de más
eso se llena de minitas 
de las que toman ácido y te sonríen
y te hacen sentir especial.
No te lo pierdas
y guardá tu entrada porque se va a sortear una nueva identidad
en una de esas 
aunque no te aseguro nada
salís de ahí siendo otro.
¿Quién te gustaría ser? 
El que quedó vacante es Huidobro
aunque ahora es más feliz 
porque los compañeros del mpp llevan su cara pegada en los termos
una foto mal recortada
con la nariz hacia arriba
y la muerte en los ojos.
También te puedo ofrecer a Puglia
no está exactamente muerto pero se pueden alternar 
en ese corazón tan gigante que tiene 
entra, escuchame bien lo que te digo
todo el plantel de Basañez. 


Pero qué manía tiene la gente ahora con morirse eh
eso ya fue 
lo hacían nuestros abuelos, nuestros padres capaz 
nosotros no podemos
sabemos de rock
de denuncias sociales
somos lo último y por ende lo mejor 
la psicodélica vanguardia de la droga y las relaciones a distancia
el amor como piedra angular de las críticas en un blog.
No podemos ceder a la comodidad de la muerte
debemos prevalecer
porque quizás, dentro de un tiempo
si logramos esquivar las tendencias
si somos capaces de sortear lo fugaz
lleguemos al glorioso día
donde mirándonos entre nosotros o mirando una pantalla
por fin digamos:
"Ahora lo entiendo todo. Así es el mundo". 

Vos ahí, en esa casa.

Las puertas abiertas del todo 

es un domingo de mañana 

no te preocupes, va a pasar.

Conozco bien esa escena, 

el gusto a melancolía por la garganta

yo escribí mi nombre en la pared

jugué a evitar las baldosas rojas

en esa misma casa

ya estuve triste antes y después que vos. 

Sos mi padre y mirás la calle

no tengo nada que decirte

pero vamos a la plaza igual. 

Probando, tal vez

desde un punto más alto

puedas divisar lo que te preocupa.

Una escalera, el altillo y la azotea

te acompaño y veo lo gris

tu infancia y la mía

los cambios.

Pasan autos

tiembla la estructura 

algún día vamos a desaparecer

la casa también.

Y aunque estés tan apagado 

decime 

buscando las palabras

o sólo pensando

cómo hago para ser una buena extensión. 

Oscuro autor checo.

Se pasea entre sombras, su rostro, invisible

recita unos versos, responde su extraño eco,

La imagen es remota, carente, inservible

no preguntes más, es el oscuro autor checo. 

Hay dos cosas que no desea:

ser ciego y argentino.

No lo compares con Borges, se asquea

prende un cigarro ante tal desatino. 

¿Acaso Cortázar escribió algo decente?

pregunta con un marcado acento de Praga.

Él no escucha jazz y no necesita andar entre la gente,

al boom latinoamericano no se lo traga. 

Si la pregunta atormenta tu psique 

si para explicarlo no hayas los modos

dejame que te lo explique:

el oscuro autor checo somos todos. 

Faro azul.

Navega y es una luz

entre lo negro y es azul

es azul por sí misma

de pared a pared navega. 

Dibuja siluetas

enigmáticas, coquetas

el objeto no trasciende

sí la luz que los enciende. 

Su madre se jacta

de ser un color primario

y su padre, temerario 

es la bendita electricidad.

Es etérea hasta la noche

donde llegan mis reclamos

y me alumbra, tomando un cuerpo 

convirtiéndose en un bonito faro. 

Servilletas para la sangre, por favor.

La madre tiene rulos, muchos rulos. El hijo se encuentra sentado frente a ella, los codos apoyados en la mesa blanca de plástico que a su vez funciona como soporte para los platos y vasos que yacen desparramados en su extensión, siguiendo el orden caprichoso impuesto por los mozos que lo aprenden de otros mozos ya jubilados o  muertos. Hay alguien sentado en un banco que está a la derecha del hijo y a la izquierda de la madre, y ese alguien se lleva las manos a la boca complementando una expresión general de espanto ya que un par de minutos antes la cabeza del hijo explotó súbitamente. La madre parece fastidiada porque un pedazo de cerebro le cayó justo en el ojo y se le corrió el lente de contacto. Pide servilletas para limpiar la sangre, pero al ver que el mozo que se encontraba más cercano a su mesa no mostraba señales de movimiento, apronta una sonrisa condescendiente a tiempo que dice:
-No se preocupe, nunca lo quise.- El mozo baja la mirada, los ojos se le tornan tristes. Pasan los segundos, un par de veces deja traslucir un atisbo de comentario pero se frena enseguida. Luego mira de frente a la madre, casi implorando.-No, señora, usted no entiende, es que esta sangre tan espesa...-dice, interrumpiéndose con un largo suspiro mientras los últimos chorros de sangre caen desde el orificio donde antes estaba la cabeza del hijo, como una manguera cuyo chorro va perdiendo presión.-Sí, entiendo, me pasa lo mismo. No sé qué va a ocurrir con este país si no volvemos a fabricar buenos detergentes.Mire cómo me quedó la mano por estar dos horas fregando un par de tazas...-balbucea la  madre, haciendo un movimiento con la muñeca mientras piensa distraídamente que se tiene que pintar las uñas de otro color, el negro no va bien con la primavera. 

Algo agrio

Por qué siempre ese olor agrio
humedad de varios días
encierro conocido 
se cruza en mi camino
me obliga a recordar
y al frenarme
penetra en mi nariz
la podredumbre 
de tu imagen de antaño. 

Por qué nos engañamos
si el pasado sigue intacto
atestiguan nuestras carencias
aunque si es preciso 
yo declararé
de pie frente a lo que nos unió
diré en voz alta y fuerte
que ya no te conozco
que cuando te vi por la calle 
más flaco y más prolijo
y te dije "Amigo, ¿todo bien?",
mentí. 

Santo y seña, la sacude y te la enseña.

Hola, somos de canal 4 y no tiene motivos para desconfiar de nosotros.
Usted pidió el servicio de televisión en vivo las 24 horas del día.
Bueno, le explico cómo funciona:
ahora mis ocho compañeros pasan a su casa
y se ubican cada uno en un rincón distinto.
Una vez allí instalados comienzan a reproducir a través de sus gritos
los ruidos, diálogos
y sonidos musicales que emite nuestra amplia programación.
Despreocúpese, a la noche sólo susurran.
No, comida no les hace falta
lo único que precisan para funcionar son un par de líneas por hora
mire, el plan de instalación le viene con merca colombiana de regalo
que tenga buen día.

Hola, somos de canal 4 y somos gente re buena
¿le interesaría escuchar la denuncia de Nacho Álvarez?
Gracias a su coraje y su labor periodística
ahora hay tres niños que no fueron violados tantas veces por su padre.
¿Cómo? No, la indumentaria que llevamos no es roja por la sangre
es el simbolismo del corazón
pasa que somos gente re linda
en los días de la Teletón nuestra señal es la que mejor se ve
además estamos sacando pila de periodistas de las divisiones inferiores
son engendritos que prometen miles de móviles en vivo desde la rambla un día de tormenta
¿no es preciosa la idea?
figúrese un mundo sin meteorólogos
sin periodistas deportivos
sin politólogos
no me imagino dónde iría a parar la verdad
lejos de cualquier estructura, quizás
¿se imagina una verdad sin forma definida?
Me contesta después
desde estudios me confirman que tenemos al siguiente cazanoticias.

Mujer en la aduana muere
mujer
cae
y la noticia es
que una mujer en la aduana
vamos al lugar de los hechos
donde la mujer
aparentemente
información no confirmada
cráneo abierto
la mujer murió
¡pero vos también podés ser un cazanoticias!
no les creas, te engañan
todos los días se nos ofrecen novedades
salí a buscarlas
cazalas con tu celular
sacale una foto y denunciá o felicitá al chofer de cutcsa que te llevó al laburo
el mundo necesita héroes y propagandas optimistas de coca cola
descubrí el mundo
y si llegás a tocar sus límites
agrandalo, inventalo de nuevo.

Te dije que pongas voz más grave, mongólico
estás trabajando para canal 4
qué te pensás, acá hay que meter huevo
diez segundos para estar al aire
mirá que Fernandito dejó la vara muy alta, a ver si encarás
cinco segundos
inspirate, pensá en el juego de la cédula
te acordás qué lindo giraban los numeritos
estamos al aire.

COMO INFORMÁBAMOS EN EL FLASH INFORMATIVO DEL MEDIODÍA
Joven notero llega a su casa
EL CRIMEN OCURRIÓ EN LAS INMEDIACIONES DEL HOSPITAL DE CLÍNICAS
Joven notero se dirige hacia la habitación más apartada
UN HOMBRE ARMADO DE ENTRE VEINTICINCO Y TREINTA AÑOS
Joven notero se saca los lentes, los limpia con cautela y se arrodilla para así poder encontrarse cara a cara con el secuestrado
LA POLICÍA BUSCA HUELLAS DACTILARES
Joven notero piensa en lo ocurrido hoy y se excita rápidamente. Se baja los pantalones y saca el pene que queda colgando a un par de centímetros del rostro del secuestrado
LA HIPÓTESIS PRINCIPAL INDICA QUE EL CUERPO FUE ARRASTRADO UNOS METROS
Joven notero se masturba a gran velocidad a tiempo que le saca la cinta de la boca al secuestrado y a gritos le pide que recite alguna noticia antigua
LAS IMÁGENES SON CONFUSAS
El joven notero no puede acabar, no alcanza el nivel de morbosidad ideal. Decide recurrir al plan B. Sube al auto y maneja unas cuadras hasta la calle Paraguay. Antes de bajar decide chocar el vehículo contra una columna y ya de paso matar a un peatón. Esto funciona, siente cómo la erección va creciendo. Un bocadillo, piensa. Entra a los estudios de canal 4, baja al subsuelo. Allí, atado a un poste y completamente desnudo se encuentra Fernando Vilar. El joven notero tiene una erección enorme. Repite el mismo proceso de hace unos minutos y al poco rato el semen está cayendo lentamente al suelo, generando un olor fétido, asqueroso e irrespirable al mezclarse con la sangre derramada desde varios televisores detrás de los cuales hay varias señoras indignadas diciendo “Qué horrible, qué espantoso”.

Sin nexos

Sometidas a interpretaciones

las palabras 

inquietas en cuanto perdure quien las dijo

esclavas de todos.

Lo que no se hizo y permanece

diáfanos portales

algo dejan escapar

dualidad de criterios

el destino. 

Mi movimiento  

un dribling continuo  

mientras intento desaparecer 

y junto conmigo

las cosas

y junto con las cosas

el tiempo.  

Naranjas con sida

Tengo naranjas con sida 
¿quién quiere? 
las saqué de una publicación de un amigo que no veo hace años 
hay que andar con ojo, dicen 
no vaya a ser cosa de que el virus se expanda y te agarre desprevenido 
la sorpresa es esa sensación horrible que aparece cada tanto
se infiltra en la noche previa a un examen 
discos, libros ordenados, cuadernos viejos de otros años 
dando vueltas en la oscuridad y te sentís indefenso 
no los conocés 
son otros 
otros años 
otra gente 
vos estás solo en tu cuarto y la noche no tiene apuro. 

Alguien se levantó de madrugada y antes de irse escribió en el espejo del baño "Bienvenido al mundo de las naranjas con sida"
Llegan de Argelia y de Libia
mecánicas, son mercenarios disfrazados de cítricos.
"La naranja con sida se pasea de la sala al comedor" 
No es miedo a morir, es miedo a que llegado el momento no me pueda resistir a morderlas
litros de sangre chorreando por mi boca, el jugo de la inclusión 
ahora los entiendo, niños de África 
comieron una naranja del árbol prohibido
fruto de la paranoia
creo que estoy bebiendo la sangre del señor.

Jesús y la timidez 
nadie lo puede aceptar como profeta 
y parece que Dios no tuvo hijos, dijeron en un documental del canal 456 del cable que contrató mi abuela
Se quiso postular para presidente de la AFA y lo crucificaron en la nueve de Julio
Jesús ya no confía en nadie
no vuelve, y si acaso se atreviera lo haría por partes
hemoglobinas santas diseminadas en todo un cajón de naranjas en el Disco de 8 de Octubre y Garibaldi
milagros de la globalización.  

Identidades.

Tres cuadras antes había visto a un compañero del trabajo doblando la esquina a la que él se acercaba. No se molestó en saludarlo, incluso apartó la vista para contar con la excusa de que estaba distraído en caso de que su compañero lo hubiese identificado e intentara saludarlo. Siguió esa media cuadra así, con la cabeza mirando el piso, distraído ante la imagen gris de las baldosas repetidas una y otra vez. Cruzó la calle prestando un poco más de atención al panorama general que le ofrecía su visión y tres cuadras después estaba pasando por acá, justo donde estoy yo que lo miré intentando traslucir una expresión de tristeza, aunque no creo que sea necesario, mi aspecto es terrible. Se habrá fijado en mí por no más de tres segundos, en los cuales ensayó un principio de sonrisa rápidamente diluida. Calculo que no habrá tenido tiempo para decidirse por la emoción adecuada para tal momento. 

Unos pasos más adelante pasó por la funeraria y evitó mirar hacia adentro donde estaría de guardia una conocida de su madre a quien no saludó. En la esquina dobló hacia la izquierda, nada extraño se abría ante sus ojos: el bar pintado hace pocos días con propagandas de whisky en la fachada; las casas insignificantes, apenas visibles detrás de árboles viejos; los escaloncitos que en un par de segundos tendría que bajar para seguir hacia su casa; su vecina saliendo en la moto. Yo estoy en el mismo lugar, aferrado a las rejas que me separan de la vereda, mientras él se acerca cada vez más a su casa, dando pasos ni muy largos ni muy cortos, arrastrando el pantalón deportivo que tiene mugre acumulada de varios días. Cerré los ojos por unos segundos porque a esta edad me canso muy rápido, además ya son las siete y media, dentro de un rato me acuesto. Cuando lo volví a ver andaba por otra cuadra, no estoy seguro cuál porque hace años que no salgo de acá y todo cambia tan rápido a veces. Me senté un poco en el suelo porque me duelen las piernas, además quiero concentrarme bien en lo que estoy viendo; esto sí que es una novedad para mí. Casas que ya no están o que ya no son como las recordaba se van moviendo hacia atrás mientras él camina a la misma velocidad y manteniendo la postura semi encorvada de todo el día. Siento un nerviosismo incomprensible al pensar que puede volver a pasar por acá, sería lo más lógico si es que quiere ir a su casa. En la esquina dobla hacia la izquierda y se acerca en dirección a la casa de salud que está al lado de la funeraria. Un poco de viento le va pegando la remera al cuerpo mientras sigue avanzando por su invisible camino de neutralidad. Ahora sí pasa por donde debería estar yo que sin embargo lo miro desde la otra esquina, parado en el borde de la calle, con bolsas del supermercado en la mano, esperando a que pasen los autos para cruzar y seguir hasta mi casa donde me estarán esperando otras personas que tienen nombres y edades, lo cual me parece de lo más raro porque a veces ya no sé quién soy. 

Las fotos que viste.

Caminamos por Millán
hay fotos tiradas al costado de un contenedor verde
y vos te acercás sin decir nada
cuidado con la mugre
no agarres eso.
Descubrís que las fotos siguen y están casi todas dadas vuelta:
una tortuga, un muelle con viejos pescando, cosas así.
No me mires a mí, yo no las agarré
más adelante hay una comisaría
andá a preguntar.
La descripción me delata
vos sabés que fui al Cabo Polonio
pero las fotos tienen ese aire ochentero
dejá de juntar porquerías del piso.
Las baldosas son todas iguales hoy cuando miro para abajo
¿o será el tedio?
si tan solo te dejaras de mirar esas fotos
manoseando mis memorias
¿con qué autoridad venís a sacudirme así?
Y te pusiste violenta, tenía que pasar
es que vos no aparecés
no puedo hacer nada si son mis recuerdos
y vos no aparecés.